Restaurantes (pouco) afrodisíacos

O Manu, um caboverdiano metrossexual de 25 anos, que só veste roupa de marca e calça sapatos Miguel Vieira, frequenta o ginásio duas horas por dia, logo pela manhã e trabalha numa oficina Precision, decidiu levar a namorada ao restaurante afrodisíaco. A ideia parecia-lhe bastante promissora. Entraram, sentaram-se e, a partir daí, tudo tenta despertar os sentidos. O Manu escolhe o menu Prazer para ele e o excitação para a namorada, a Sheila. Entre os dois acontece uma troca de olhares mais intensa e sensual enquanto aguardam pela ementa, ao som de uma música parecida conversas de golfinhos.

A comida, independentemente do menu, são três pedaços de qualquer coisa dentro de um prato enorme e com um molho vermelho. Saboroso. Umas macacadas afrodisíacas pelo meio, com umas bailarinas a dançar de forma sensual, e, no final da refeição, um cigarro indiano para ele e uma mensagem caliente para ela. Todos os sentidos estão mais que despertos e a pedir mais. E quando tudo já parece azul bebé e cor-de-rosa e todas essas paneleirices, chega a conta! Não há tempero ou erva afrodisíaca que valha a Manu. Depois de quase duas horas no restaurante, a conta arrasa uma noite que seria inesquecível.

É então que Manu pensa para ele:
"Esta porcaria devia ter quartos dentro do restaurante. Ao menos ainda se aproveitava os efeitos da comida enquanto o clima ainda estava de pé. E no fim, que chegasse a conta, que ao menos já tinha facturado".



Nota: Este post não é autobiográfico, uma vez que ainda não consegui resolver a rivalidade entre a curiosidade e a carteira.