O rugby feminino

Depois de um certo e determinado comentário ao post anterior, eu me confesso. Eu estive nos saldos da Bershka. Pronto, calma. Eu acompanhei uma pessoa aos saldos na Bershka e, desta vez, decidi não ficar à porta junto aos 120 gajos que lá costumam estar e, destemidamente, entrei. E confesso que fiquei maravilhado com aquele universo que, suponho, seja igual na Zara, na Mango e afins. De um lado a nova colecção, pejada de mulheres (e sobretudo raparigas, que serão também mulheres um dia) civilizadas, à procura da sua pecita de roupa, a tentar combinar tops com saias e, normalmente, sempre acompanhadas de uma amiga. Circula-se de forma bastante pacífica (não confundir com agradável). E, depois, do outro lado da loja, os saldos que, cada vez mais me convenço, são sinónimo de loucura, mesmo para aquelas que estavam calmamente a ver a nova colecção. Eu desconfio que em cima da zona dos saldos eles lançam um produto químico qualquer que provoca efeitos muito estranhos nas mulheres, mesmo nas mais pacatas. Há ali uma espécie de barreira invisível. Mudam a expressão, assumem uma postura mais agressiva, flectem os joelhos como é bom fazer em situações de ataque ou de mobilidade rápida, assumem uma postura de concentração máxima e todo o corpo fica tenso, sempre à espera do impulso que as levará a agir. Se há um top vermelho lá ao fundo, lançam-se numa veloz e possante corrida, saltando obstáculos, derrubando expositores, e atirando-se às pernas de qualquer outra mulher que ouse agarrar aquele top vermelho (que fica tão bem com aquela saia comprada minutos antes na Zara). E atiram-se mesmo. E, mesmo que o top seja o número abaixo, não faz mal, porque já o fisgaram e vão achar, nos espelhos que reduzem as misérias, que fica a matar. Mesmo que não o achem, compram na mesma. Isto acontece num espaço não muito grande, com inúmeras mulheres em posição de ataque (salvo seja!). Daí parecer-me que os saldos poderão considerar-se o rugby feminino.

P.S. – Neste meu momento divertido encontrei a Gui, por acaso com uma amiga, a Natacha (que poderá também ser Natasha) – que, por acaso, ainda não respondeu ao inquérito Ventoinha, tal como metade dos nosso leitores. E encontrei a Gui, dizia eu, agarrada às pernas de outra gaja qualquer a tentar tirar-lhe um bolero verde seco. A coisa estava complicada mas, no fim, tudo se resolveu porque o dito apetrecho afinal era verde BES e a Gui desistiu.