O Fumo…

Meio-dia… uma chaminé da praça de São Pedro. Uma espécie de incontinência divina fazia com que aquela chaminé mijasse fumo de um estranho esbranquiçado. Assim o fazia prever a mistura dos raios de sol e do fumo que saía do pequeno orifício, que o Papa havia sido eleito:
- Vejam, o Fumo Branco… Dio mio, o Papa está vivo!
- Strunzo, questa merda stai avariata. Tagliatelle di straciatella, figli di puti dell’ar condizionatto.
- Nepia Roberto, é Il Papa. Il Santo Padre, abenssoato canelloni, viva Rui Costa!
- Pouchio baruglio, Matteo! Il Papa stai morto, seu paglhasso. Caraglio, tu é stupidatto. Mascarpone di merditta. Il ar condizionatto stai avariatto, cabronezze di Ferrari, lasagna di tu mama.
Entretanto, dentro da Capela Sistina, no conclave:
- Por la Santa Bica Italiana, ma che fai tu Policarpo, apaga il cigarretto di coco, oglia para la merdetta del fumo, stai dando problemmi. Mai tu non ti manchas mesmi! Chi vergonhatta de la traviatta.

Falso alarme, ainda não há Papa…